A rotina é a mesma, o costume é o
mesmo, mas eu não reconheço mais. A praça é a mesma, a rua é a mesma, mas eu
não reconheço mais. Os carros são os mesmo, as noticias são as mesmas, mas eu
não reconheço mais. Os livros são os mesmo, as histórias eu já decorei, mas eu
não reconheço mais. Os cumprimentos são os mesmo, os rostos são os mesmo, mas
eu não reconheço mais. As cores são as mesmas, pintadas ou na paleta, mas eu
não reconheço mais. O velho da padaria, o senhor do leite, o entregador do
jornal, o vizinho com gosto duvidoso, as crianças brincando na rua, são todos
os mesmos, mas eu não reconheço mais. As pessoas são as mesmas, os lugares são
os mesmo, mas eu não me encaixo mais.
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